Dediquei-me, há pouco mais de ano e meio, numa hora nocturna com tanto de insónia quanto de vivíssima lucidez, a comentar o atrevimento do então Presidente Sampaio, que por esses dias se dedicava a publicitar a obra que encomendara à pintora oficial de regime, de cujo nome, por ora, não me quero lembrar. Trata-se de um conjunto de quadros que foram colocados a ornamentar a capela do palácio de Belém. Tendo deparado no último sábado com uma entrevista da mesma ‘passionária’ no jornal semanário que frequento e face aos episódios eleitorais que, uma vez mais em Julho, nos guilhotinaram, permito-me partilhar convosco o meu desgosto, mas deixando também, certamente, antever algo do que preenche o meu gosto. Face a circunstâncias que se alteraram, algumas metáforas perderam a pertinência. Por causa de um ou outro constrangimento cortei algumas linhas. Mas, ainda assim, requentado, aqui fica este longo gemido.
Sua Excelência Soberana
anã rã pã
disforme de bom gosto
cegou,
encomendou,
capitulou
e transferiu assim
-contente-
a morgue da Rego para o Palácio!
Mulher exposta descomposta,
mulher embriagada de ressentimentos,
mulher feia no rosto da obra,
mulher configurada desfigurada,
ei-la que berrou,
ou entornou,
ou secou,
ou espirrou –isso-
ou expirou
- ela diz que pintou-
a Anunciação,
a Purificação,
a Natividade,
a Adoração,
a Fuga para o Egipto,
a Lamentação,
a Piedade
que são outros tantos nomes gratuitamente deslocados para descrever as suas insónias,
dificuldades em concentrar-se,
má disposição crónica e desgostos vários
que, afinal, sempre os temos!
E eis, por isso, que nos permitimos sugerir-lhe com toda a sinceridade, com generosidade mesmo:
ela que pinte a mãe, o pai, os irmãos e os filhos e os primos e os vizinhos e mais quem quiser.
Que imprima as suas cores e tensões e todas as outras geniais e comerciais intuições.
Mas ela que nos deixe sossegados.
Ela que nos respeite os sacrários.
Ela que entre para a história pelo lado do mérito.
Ela que faça o flirt ao presidente enviando-lhe postais com outros temas,
como, por exemplo:
Os Painéis de São Vicente (Nuno Gonçalves): o presidente a fazer compras no El Corte Inglês com 40 empresários amigos;
Lição de Anatomia (Rembrandt): outros amigos do presidente a mexer nas vísceras das vítimas (vg, Fidel de Castro, Eduardo dos Santos...);
A Rendição de Breda (Velázquez): o presidente solidário a visitar uma sala de chuto;
Os Fuzilamentos de 3 de Maio (Goya): o presidente a ver o telejornal das privadas;
O Império das Luzes (Magritte): enquanto no céu de Lisboa a luz dança, as janelas abertas do palácio mostram que por ali é noite;
Gótico Americano (Grant Wood): retrato de família;
O Juízo Final (Miguel Ângelo): o presidente de joelhos diante das vítimas do aborto;
Natureza Morta: o presidente a falar à nação que prefere o canal da bola.
Mas está visto que o presidente, que pensa, não pode aceitar a sugestão.
Porque ele pensa o pensamento prensado por outros,
hoje já com um certo travo a azedo, empada de antiga ética laica e republicana,
respeitosíssima dos direitos de todos os cidadãos, iguais face à lei,
mas capaz de uma escapadelasita passional legitimadora de se achincalhar os católicos.
Que fazer, por conseguinte,
já que o presidente é culto, burguês,
e gosta de tertúlias,
das pastelarias de Lisboa e dos pasteis de Londres?
Que fazer, então,
agora que deu em apreciador de pasteis de massa envenenada
made in England,
lá por entre as brumas onde se passeiam feiticeiras castiças
…
Daí que viva a república!
E que venha de Inglaterra uma vez mais o ultimato!
Que venha de Inglaterra uma vez mais a aliança secular da rainha vitoriosa,
corsáriasita de pincel na mão,
a insinuar-se junto do sucessor angustiado pela necessidade de deixar a sua marca na história.
Ela que venha impor o mapa que retalha a geografia de uma fé.
Sim, que venha o bolo inglês amargado.
Que venha a ancestral democracia imperial desembaraçar-nos da mínima convicção católica.
Que venha outro sorriso liberal à Blair brandir argumentos cirúrgicos contra os inimigos da liberdade.
Porque a democracia tem coisas destas:
o supremo magistrado da nação
–sabichão da flacidez dos ungidos do Senhor,
cansados da história-
…
encomenda a violação
e recomenda e não se emenda:
a religião que seja bombardeada
já que é perigosa a sua química potência de destruição maciça
capaz de atingir, tingir,
de arrepiante castração o Portugal moderno.
Importe-se a libertação:
e que importa o seu vómito de despeito?
Porque, note-se, o presidente é um democrata!
Ele preocupa-se com o Iraque!
Ele visita minorias!
Ele é um homem ousado,
embora de atrevimentos já um pouco usados;
Ele é um homem de faro e dá-se bem com os resíduos sólidos por tratar;
Ele é um homem marcante no cenário da cultura, com especial gosto por cenas tristes;
Ele recomenda sem cessar fogo: a ONU!
Mas o presidente é covarde: vai nu!
Nu no 25 de Abril de 74: no abrigo de sua casa!
Nu na casa que é de um povo e que profanou agora!
A autonomia da arte não licencia ao inquilino inquinar a capela.
A autonomia da arte não licencia o desaforo;
A autonomia da arte não licencia a desforra;
A autonomia da arte não licencia o vómito institucional.
A autonomia da arte não licencia a exibição das menoridades espirituais do génio da pequenota.
Enfim, lamentamos dizê-lo naquele estilo porreirinho,
Presidente é de mau gosto!
Presidente és vesgo no gosto!
Presidente és um desgosto!
Presidente tens mao gosto!
Talvez que vomites esta argumentação assanhada e te aprontes a exclamar:
Eis a intolerância! Eis a reacção!
Ah! Ah! Já ouves os passos da inquisição?
Ei-la aí, então, vizinha de pesadelos microscópicos
ampliados nessa cabeça ruiva, rasa de percepção.
Acorda:
o inimigo desta vez é a besta que não permite que o teu povo vá mais longe
do que pequena área da TV, caixinha alarve,
alarde da autonomia do intelecto
alienado, confiscado, ofuscado, vulgarizado, pasteurizado,
já sem sabor nenhum senão a pacote.
Sim, acorda!
O teu povo está
distraído da actividade de pensar
a qual é ligeiramente mais complexa do que ler o Record
ver novelas,
contabilizar sondagens,
…
Mas tu não estás isentado de percebê-lo,
tal é o espectáculo
boçal que nos legam as nossas elites,
elas também alienadas na sua falta de ambição de sentido e significado,
esgotadas na luta entre o estar bem e o bem estar,
própria desse navegadores adoentados,
descendentes daqueles de 500 que,
receosos,
ficaram por cá,
encarregues de guardar os quintais uns dos outros.
No mais e ao resto liberalizar:
aborto, droga,
nados mortos onde se a cultura se afoga
com a benevolência do regente de cabeça ruiva,
ruça de percepção.
É que nem a vizinhança da Torre vos salva,
Excelência Soberana anã rã pã,
do contágio da mesquinhez,
coveiro da necrópole da Rego no Palácio...
(E tu, Paula, bate, continua a bater:
não serias a primeira de tal nome a cair da besta
aterrando finalmente por terra.
Coragem! Ânimo! Rasgo! Originalidade!
Dois mil anos mais à frente,
cem anos depois,
continua a arranhar nas cenas sagradas e no Padre Amaro.
Deus é mais generoso do que nós:
talvez que um dia resvales para dentro
...e sossegues!)