A ex-colónia

Bob Geldof como músico é uma nulidade. Representa o pensamento de esquerda e as suas ilusões etéreas. É um artista rock e como todos os outros não é grande coisa. A América, da música popular, criou o blues e o jazz de New Orleans. O génio do Sul é um imenso tormento. A peso de ouro veio dar uma Conferência a Lisboa. E Geldof disse a verdade sobre Angola. A única verdade. Dizer mal do MPLA e da sua nomenclatura é um ultrage, uma ofensa, uma traição. A ex-colónia é uma barreira, um monstro com a maior taxa de mortalidade infantil do mundo. Só existe uma dor, um erro crasso. Que tenha sido Bob Geldof a dizê-lo e não outro. É aqui que se perde o carácter, a coragem, a solidão imensa com que os homens legitimam o futuro.

Apito Fatal

Não é ainda o apito final, é um começo, um aviso, uma declaração de falência, o futebol luso é uma mentira, sempre foi. Esta verdade incómoda, desatada em zanga de casa de alterne, não é uma especialidade do norte, percorre o país de lés a lés, e seria bom que o sul sorridente, entendesse o que está a acontecer. Seria bom que todos percebessem que precisamos de fazer uma escolha decisiva, no futebol e no resto: ou continuamos a sustentar três fidalgotes na europa, à custa da miséria geral, ou aceitamos a nossa realidade, e em lugar de emagrecer o campeonato pedimos aos fidalgotes que façam eles dieta.

E o regime podia aproveitar para fazer também regime... de propaganda barata.

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Registo de interesses: sócio e adepto, em regime de exclusividade, do Clube de Futebol "Os Belenenses".

Directamente da obscura noite...

... este datadíssimo desenho animado produzido pela RTP nos obscuros anos 70 e que ditava o recolher obrigatório da miudagem. Suspeito que isto só acontecia com a cumplicidade da polícia de costumes - e dos meus pais que também estavam feitos. Estes Meninos Rabinos que antes de dormir se atreviam a “rezar a Jesus”, hoje, no mínimo seriam rotulados de ignorantes ou marginais... Ecos de uma época cinzenta e triste em que era possível conceber um família com cinco filhos, qui sas fruto dum deficiente planeamento familiar. Uma cambada de infelizes pois então.

Versão adaptada do original no Corta-fitas

Este é o meu tempo

Tenho uma pequena fotografia minha, de 1968, onde eu, em grande plano e de olhos piscos estou sentado num minúsculo barco de borracha que (lembro-me bem) agilmente remava com as mãos, na praia em Vila Nova de Milfontes. Fazia parte de um conjunto de cinco retratos nossos, os cinco irmãos, e que por muitos anos estiveram expostos na sala da casa dos meus pais. Garanto que estas fotografias, hoje monocromáticas e em tons amarelados, um dia foram de uma coloração bem viva! Explico isto um pouco aflito às minhas incrédulas crianças... Foi obra do tempo, foi por causa da exposição à luz que a imagem foi perdendo qualquer rasto de cor… Como as folhas no Outono, as fotografias antigas perdem a cor. Como acontece com a vida?

Agora lembro-me das conversas que tinha com o meu irmão quando crianças, em que fantasiávamos sobre a infeliz infância e juventude dos nossos pais e avós… como se eles tivessem vivido e crescido num tristonho mundo a preto e branco, sempre de saias compridas e chapéu na cabeça. Comentávamos - na nossa doce ilusão - o privilégio de ter nascido numa idade de tanta sabedoria luz e cor. Esta ilusão provinha da nossa experiência, não só com o cinema mais antigo, mas da visualização dos álbuns fotográficos e antigas reportagens de família em super-8. Estranho mundo, aquele, tão formal e monocromático.

Noutra moldura na minha sala, tenho o meu avô homónimo, orgulhosamente acenando de dentro do biplano dos anos 30, com óculos e capacete à Barão Vermelho. Sem nunca ter possuído cor (será?!) esta imagem hoje, reflecte tanta modernidade quanto aquela minha no rio Mira, tirada no ano da chegada de Armstrong à Lua…

Alarmante é o que se passa com as fotografias digitais tiradas há menos de dois anos e afanosamente impressas em casa, na nossa fantástica HP. As minhas empenhadas provas de contemporaneidade estão assustadoramente a perder a cor. É do papel? Será dos tinteiros? Ou eu não controlo mais o tempo que passa? Aliás desconfio que os nossos miúdos consideram-se os únicos donos deste tempo, dos downloads, do IPod, do Harry Potter, do terrorismo muçulmano e do Hip hop.

Pela manhã, repito uma vez mais, pela milionésima vez os rotineiros preceitos higiénicos. E, ao espelho, passo a lâmina pela espuma branca, num gesto intemporal. E sem querer, reparo que o meu cabelo também está a ficar a "preto e branco"… Quero dizer: mais branco. Como nas fotografias, o original perde todos os dias a cor, sem se dar por isso. Mas o meu olhar sai de dentro do mesmo ser que há quase trinta anos no Liceu Pedro Nunes saltava o muro do Cemitério dos Ingleses para ir buscar uma bola perdida.

E, de pasta na mão, pronto para sair, fresco e “bem cheiroso”, despeço-me do pessoal e uma ponta de vaidade me assalta. O meu barco navega, este é o meu tempo, e o mundo mantém inalterável a sua paleta infinita de cores, mistérios, poesia e paixão. Graças a Deus.

25 de Abril de 74?

Passados 34 anos a cangalha ideológica é a mesma, o rastreio do pensamento idêntico. Nada muda, os personagens de sempre, os discursos iguais. É esta a tristeza de Abril. Não haver o rasgo, o gesto, a denúncia. Os capitães, os militares, um referente que a história sedimentou. Nada mudou de Abril, os gestos solidificados na argamassa de um tempo que quis ser memória. Mas a memória só existe quando é presente, quando se actualiza, quando a História se diz do que foi. Mas nada disto existe no 25. Só os afectos das histórias apagadas que se querem recordações. A memória não é só recordação. É espirito vivo, interior, de dentro. Onde está o poema, o quadro, o filme, o choro? Onde está a alma e a eternidade para sempre? A memória é recordação quando é vida, quando se passa nas veias e na carne. O 25 de Abril não produziu uma obra de arte, o espanto, o arrebatamento, a grandeza. E esta é uma dor enorme, palha de aço. Quando um facto não produz e não é capaz de produzir um objecto artístico é porque morreu ou nunca existiu. Ou é um souvenir, objecto de plástico, eternamente infantil.

Dia de São Marcos

(...) Escrevo-te em vinte e quatro de Abril, em vésperas do Senhor São Marcos, um dos quatro que disseram da vida de Jesus e padrinho dos bois e dos boieiros de toda a Cristandade. Amanhã, perto daqui, numa engalanada ermidinha, à hora da missa, por entre os fiéis, um novilho de dois anos entrará pela nave acima até ao altar – mor. “Entra, Marcos!” – lhe gritarão os mordomos da festa, que com varinhas o irão tangendo, que o animal se poluiria se as mãos humanas o tocassem. “Entra, Marcos!” E junto aos degraus do tabernáculo, com as hastes enastradas de fitas e de ervas de cheiro, a rês, em vez de tombar sob o cutelo sagrado, em nome da verdade receberá a bênção da Igreja e nos cornos se lhe cantará o Evangelho do dia. “ Entra, Marcos!” E o engelhado Topsius que habitava dentro de mim acaba de descobrir que essa festa, que o Cristianismo conservou e santificou, tem raízes milenárias, descende da festa do touro que uma civilização pré-árica bronzífera, espalhou por toda a Europa. Mr. Homais rir-se-ia da ingénua solenidade e aproveitar-lhe-ia a origem para atacar a pobreza criadora do Cristianismo e a mentira das Religiões. Eu, como homem que estuda, solidifico com o facto a minha crença vendo nele um sinal claro dessa curva ascensional do homem primitivo para a Perfeição, que é Deus. “ Entra Marcos!” E hoje as ladainhas saem pelos campos – saíam – a rogar ao Céu pelo renovo primaveril, pela messe que se aformoseia, pelos frutos que despontam. Como Portugal estará lindo! – Exclamava na tua carta a tua nostalgia. – Como Portugal está lindo e como ele te manda saudades, meu amigo! Floresce o rosmaninho, a planta que soalha as igrejas em Quinta-Feira de Endoença e que, assistindo à cena do Calvário, perpetuou na sua austeríssima flor o sangue inocente do Cordeiro. (...)

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António Sardinha

Em nome da esperança

Era previsível, "ninguém é profeta na sua terra", a cruz é o destino conhecido.

Nem esse antiquíssimo resistente, que sobreviveu à Igreja do Czar e à anti-Igreja de Estaline, conseguiria resistir à estreiteza paroquial!

E os outros, escribas maiores ou menores, sabei que os vossos escritos não são apreciados. Monárquicos nunca.

Nada que estremeça a verdade conveniente, servida e albardada naquela curva que a espinha pronuncia e é mais acentuada nos portugueses.

Este é o país do silêncio, da inveja, e do medo.

País desregulado, "sem rei nem roque", que faz justiça ao centurião - "Não se governam, nem se deixam governar"!

Um país que detesta o "Pai", onde Édipo espreita em cada esquina. Neste país habita um povo confuso, que enraíza a sua religiosidade na terra de todos os milagres!

País minguante, infantil, tem na bola o seu recreio, e honra diáriamente o "Portugal dos pequeninos"!

Pátria saldos fim de estação.

Mas é este o meu país, onde me cabe viver, e ninguém dirá - aqui jaz um viajante dos espaços que se enganou no seu tempo. O meu tempo é este, o meu espaço é este, não desistirei. A mensagem há-de passar.

Ergue-te pois companheiro, é hora de lidadores, acorda-me esse povo estremunhado, não vires a cara aos infiéis.

A nossa divisa mantém-se: - "morrer, sim, mas devagar".

REN suspensa

" O Município de Almada e as Juntas de Freguesia da Charneca de Caparica, Caparica e Trafaria apresentaram, no dia 17 de Março, uma Providência Cautelar ao Tribunal Administrativo e Fiscal de Almada contra a REN - Rede Eléctrica Nacional e contra o Ministério da Economia e da Inovação (enquanto Ministério no qual se integra o Director-Geral da Energia e Geologia).

Naquela Providência requere-se a suspensão do licenciamento do projecto "Linha de Muito Alta Tensão" (LMAT) Fernão Ferro - Trafaria, e solicita-se o impedimento de a REN continuar os trabalhos de implantação, construção, ligação à rede eléctrica e todos os demais trabalhos conexos a efectuar na LMAT."

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Este é um assunto que já aqui abordámos e que teve, felizmente, uma evolução positiva, pois não nos esqueçamos que estão em causa questões fundamentais como o "direito á saúde e ao ambiente e qualidade de vida sadios" cabendo agora à REN encontrar alternativas para o actual traçado.

Uma pequena vitória contra a prepotência das super empresas estatais. E só não digo grande vitória porque temo que a morosidade da justiça portuguesa venha a frustrar mais uma vez os direitos dos mais fracos.

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Fonte: Boletim Municipal de Almada/Abril 2008.

Os fins e os princípios

Está a findar uma era, um ciclo histórico, todos os sinais o confirmam, e esse estertor sente-se aqui, na ‘ocidental praia lusitana’, como se sente no mundo inteiro. Talvez que na orla atlântica, por estar mais exposta às correntes oceânicas, esse desmoronar das ideias invencíveis surja com mais intensidade que noutras latitudes. O facto é que era impensável assistir na televisão pública ao anúncio de uma ‘abertura’ (foi a expressão utilizada) entre a Igreja Católica e a Maçonaria, incluindo nessa ‘abertura’ o Grande Oriente Lusitano!
Tal como aconteceu, aquando do recente debate sobre monarquia e república, também estou à vontade para me pronunciar sobre este novo cenário, não preciso de me reciclar ou justificar apressadamente, vantagem de ter adivinhado e proposto esta ‘ultrapassagem’, mas vantagem sobretudo por me rever na tradição da Lusitana Antiga Liberdade, e como tal, nunca ter poupado críticas à Maçonaria e à sua acção traiçoeira e nefasta para Portugal e para os portugueses. Pode dizer-se que é ela a grande responsável pela situação de decadência permanente em que vivemos, nunca abrindo mão da chamada ‘educação pública’ (que manteve no tempo de Salazar!) fórmula ideal para embrutecer gerações e gerações de estudantes com propaganda anti-católica e anti-monárquica. Compreendemos agora melhor o ‘estudante telemóvel’, ateu, ignorante e malcriado, como também compreendemos os ‘professores’ que desfilam e insultam a hierarquia, um esplêndido exemplo para a pequenada! Esta questão do ensino será por certo um dos pontos de clivagem (e a discutir), tal como sugeriu Dom Carlos Azevedo, porta-voz da Conferência Episcopal, que não evitou criticar também a Igreja Católica pelo seu silêncio (e cumplicidade) durante a segunda república.
Portanto, é bom que as coisas fiquem claras, se agora, face à derrocada eminente do regime, chegou o momento da Maçonaria pensar primeiro na Pátria do que nos seus interesses ocultos, pois então que haja abertura.
Assim a hierarquia Católica saiba estar à altura deste compromisso histórico.

"Uma imagem de Portugal"

Porque tal como o Pe Tolentino Mendonça, também cá em casa quando vimos a fotografia no Público de Sexta-Feira passada ficámos com a respiração suspensa e com a cabeça e o coração em turbilhão. Porque quer a fotografia, quer o texto dizem muito acerca da Vida e do que se vive em Portugal e também porque, através de um dos técnicos do INEM a quem foi dado ajudar a este nascimento, conheci esta realidade logo no dia em que o bebé viu a luz deste mundo, não resisto a deixar aqui este GRANDE TEXTO a propósito do 8º prémio fotojornalismo Visão/BES com que hoje me cruzei no site da Ecclesia:

«Uma imagem de Portugal

Que Augusto Brázio é um fotógrafo fabuloso já o sabíamos. Diante da difícil prova que é fotografar um rosto ele sai quase sempre vencedor. E eu diria que é porque não o quer capturar. Mesmo próximos, os rostos mostrados por Brázio, mantêm a sua distância e reserva. Olham para nós, mas a partir do que lhes é próprio. Por isso, nunca são planos, nem banais. Porém, mesmo sabendo isso, a fotografia com que ele acaba de ganhar o prémio fotojornalismo de 2008, tirou-me, por momentos, a respiração. Sem perceber como, os olhos já estavam embaciados, e o tempo corria sem que eu tivesse coragem de passar à notícia seguinte.

A legenda da imagem diz: “O INEM presta assistência a uma mulher de 19 anos cujo terceiro filho acaba de nascer em casa. Lisboa, Fevereiro de 2007”. “A mulher de 19 anos” é uma rapariga de um dos bairros pobres da capital, estendida numa maca de ambulância, a cabeça reclinada ao lado direito, presa a uma máscara de oxigénio, enquanto abraça com delicada firmeza o seu recém-nascido. Ela tem uma camisola ou um roupão rosa e o filho está (como o Outro Filho, de que reza a história) “envolto em panos”, de cor azul.

Quem já contemplou uma “Madona con il Bambino”, de Rafael, Boticelli ou de qualquer um dos grandes mestres já viu tudo o que aqui tem diante dos olhos. O mesmo grito impávido, um inenarrável desamparo, o mesmo abraço fragilíssimo e poderoso àquele que gerou. E a certeza de que nenhuma história é mais humana e mais sagrada do que esta. Mas, nem por isso, perante esta fotografia nos deixa de sobrevir uma vontade de chorar.

Portugal é um país estranho. As estatísticas dizem que o número de pobres não deixa de crescer, e o desnível económico entre os grupos sociais é um dos mais altos entre os países da Comunidade. As notícias sobre compensações e reformas milionárias chocam-nos cada vez mais remotamente. A euforia de um liberalismo arcaico, travestido de modernidade, aparece como receituário. E a inconsciência social ganha espaço como se fosse uma fatalidade. A imagem de Augusto Brázio vale por milhares de palavras.

José Tolentino Mendonça»

Um dia e outro

A Associação Portuguesa de Apoio à Vítima (APAV) divulgou na Sexta Feira passada que recebeu quase cinco mil queixas relativas a maus tratos a idosos em 2005, dez vezes mais do que em 2000, em que o número não chegou às 500 queixas. Um número que, segundo aquela associação, continua a aumentar.
Em declarações que ouvi na telefonia, Joana Marques Vidal, procuradora geral adjunta e Presidente da APAV, referiu que os idosos são agredidos com atitudes humilhantes e vítimas de grande pressão psicológica.
Afirmou ainda que é frequente aparecerem casos em que as pessoas mais idosas são alvo de frases como «não tens capacidade para isto», «és um velho, não prestas para nada» e «se não te portas bem, vais ver o que te acontece».
As frases dirigidas contra os idosos que são conhecimento da APAV chegam mesmo a desejar a morte dos mais idosos, ameaças que Joana Marques Vidal diz serem «constantes e repetidas dia-a-dia».
Comentando esta terrível realidade, Fernando Nobre, presidente da AMI, aludia à seguinte lenda, que me parece elucidativa do quanto real é a velhice, quer nós queiramos, quer não:
«Em tempos havia uma terra onde os filhos costumavam levar os pais velhos, que já não podiam trabalhar, para o cimo de um monte, para eles ali, sozinhos, terminarem os seus dias.
Certo filho, em determinado dia, assim fez com o seu velho pai, levando-o até ao cimo do monte.
Foram caminhando, até que chegaram ao local.
Antes de deixar o pai, o filho entregou-lhe uma manta para ele se cobrir.
O pai rasgou a manta ao meio e deu uma metade ao filho. Este, intrigado, perguntou: “para quê, meu pai?” – e o pai respondeu: “para te cobrires quando chegar a vez do teu filho te trazer a ti. É que ele pode nem sequer te deixar uma manta”.
O filho reconsiderou e mudou de ideias, levando o seu pai consigo de regresso a casa».
Começamos a envelhecer no momento em que nascemos e a todos – às famílias, ao Estado, através do apoio efectivo àqueles que cuidam dos seus idosos, nomeadamente na implementação de uma rede de cuidados continuados, às entidades patronais, conferindo direitos aos trabalhadores que têm idosos a cargo, às instituições sociais, …- cabe cuidar dos mais velhos.
Também não deixa de ser elucidativo que estes dados tivessem sido revelados um dia antes da data em que se encerraram em Setúbal as comemorações dos 120 anos do nascimento do Padre Américo, que dedicou a sua vida àqueles a quem todos abandonaram ou foram até pela natureza abandonados. O quanto actual é a sua obra. Lembro não só as Casas do Gaiato, mas também o Calvário, destinado a doentes incuráveis que ninguém quer. Nesta instituição conheci em tempos um rapaz de cerca de 20 anos, deficiente profundo, que após cada ingestão de alimentos, ainda que muito pequena, como que “ruminava”, porque tinha vivido grande parte da sua vida num estábulo, juntamente com as vacas.
Curiosa a ocorrência que num dia diz da violência que o mundo pode fazer a si próprio e, no outro, lembra quem desdiz a desesperança. E são muitos os que insistem em desesperar. Vasco Pulido Valente escreve na sua coluna de opinião de Sábado passado, a propósito do calibre dos conteúdos televisivos, fazendo eco deste clima nihilista, que “na ausência consoladora de uma outra vida, a miséria desta atrai o Ocidente”.
Alguns dos que por aqui passarem serão com certeza testemunhos, no seu quotidiano, desta esperança que conhecemos e que caritativamente é levada aos outros. Bem hajam por alumiarem com a vossa vida as vidas alheias.

Dez anos de Vale de Acór

Dez anos ali, naquele lugar, uma eternidade, terreiro do pó sem eternidade, longe do que fui, e do que poderia ter sido! Dez anos, um muro de lamentações, presbítero sem Hermengarda, e no entanto, onde passaria eu estes dez anos se não fosse ali! Em que efeméride teria vivido, por mais valiosa, que merecesse a troca! Quem me teria ajudado com a mesma nobreza se não aqueles que têm menos do que eu! Por isso aceito o meu destino, e dou graças a Deus por estes dez anos.

Geração do Ecrã

Muito se tem dito e escrito sobre o assunto. Hoje li este artigo que achei clarividente. Por isso aqui o deixo.

"Desculpem se trago hoje à baila a história da professora agredida pela aluna, numa escola do Porto, um caso de que já toda a gente falou, mas estive longe da civilização por uns dias e, diante de tudo o que agora vi e ouvi (sim, também vi o vídeo), palavra que a única coisa que acho verdadeiramente espantosa é o espanto das pessoas.
Só quem não tem entrado numa escola nestes últimos anos, só quem não contacta com gente desta idade, só quem não anda nas ruas nem nos transportes públicos, só quem nunca viu os "Morangos com açúcar", só quem tem andado completamente cego (e surdo) de todo é que pode ter ficado surpreendido.
Se isto fosse o caso isolado de uma aluna que tivesse ultrapassado todos os limites e agredido uma professora pelo mais fútil dos motivos - bem estaríamos nós! Haveria um culpado, haveria um castigo, e o caso arrumava-se.
Mas casos destes existem pelas escolas do país inteiro. (Só mesmo a sr.ª ministra - que não entra numa escola sem avisar…- é que tem coragem de afirmar que não existe violência nas escolas…)
Este caso só é mais importante do que outros porque apareceu em vídeo, e foi levado à televisão, e agora sim, agora sabemos finalmente que a violência existe!
O pior é que isto não tem apenas a ver com uma aluna, ou com uma professora, ou com uma escola, ou com um estrato social.
Isto tem a ver com qualquer coisa de muito mais profundo e muito mais assustador.
Isto tem a ver com a espécie de geração que estamos a criar.
Há anos que as nossas crianças não são educadas por pessoas. Há anos que as nossas crianças são educadas por ecrãs.
E o vidro não cria empatia. A empatia só se cria se, diante dos nossos olhos, tivermos outros olhos, se tivermos um rosto humano.
E por isso as nossas crianças crescem sem emoções, crescem frias por dentro, sem um olhar para os outros que as rodeiam.
Durante anos, foram criadas na ilusão de que tudo lhes era permitido.
Durante anos, foram criadas na ilusão de que a vida era uma longa avenida de prazer, sem regras, sem leis, e que nada, absolutamente nada, dava trabalho.
E durante anos os pais e os professores foram deixando que isto acontecesse.
A aluna que agrediu esta professora (e onde estavam as auxiliares-não-sei-de-quê, que dantes se chamavam contínuas, que não deram por aquela barulheira e nem sequer se lembraram de abrir a porta da sala para ver o que se passava?) é a mesma que empurra um velho no autocarro, ou o insulta com palavrões de carroceiro (que me perdoem os carroceiros), ou espeta um gelado na cara de uma (outra) professora, e muitas outras coisas igualmente verdadeiras que se passam todos os dias.
A escola, hoje, serve para tudo menos para estudar.
A casa, hoje, serve para tudo menos para dar (as mínimas) noções de comportamento.
E eles vão continuando a viver, desumanizados, diante de um ecrã.
E nós deixamos."

Alice Vieira, Escritora, In Jornal de Notícias, 30.3.2008

Trieste

Trieste é o fim, o último lugar. Trieste é a fronteira, o limite, depois de Veneza e do verde da planície, é o fim. Aqui é o fim, mas tudo pode começar de novo. Em Trieste é sempre o fim, não se sabe quando. Depois da montanha chega a Eslovénia, a Croácia e o resto. As montanhas escondem segredos. Nunca se sabe o que está do outro lado. Trieste espera como sempre esperou. No século dezanove, antes de Viena, era Trieste. Antes de Viena, o mar era a chegada. O porto, o grande porto, as grandes ideias, a Mittleuropa, a grande ideia do Império, Itálo Svevo, antes da primeira guerra. Trieste era o grande porto de entrada no Império, quase morreu, e, depois, do outro lado da montanha chegou Tito, outra guerra, refugiados italianos expulsos do ventre das serras e do mar. Agora, depois da missa no cemitério de Santa Ana, à mesa, diante do mar, a velha senhora de olhos claros disse o que todos sabem aqui. A guerra vai começar, não se sabe quando, mas vai começar. Eles, os da Sévia, nunca se rendem. Na noite cerrada, em pleno porto, diante da Igreja de Santo António, o mar ruge no abismo de cada destino. Trieste é o fim. A fronteira. Mas a fronteira nunca acaba. A fronteira é o cansaço e o eterno recomeço. No abismo desta cidade, em crise, sempre em ruptura, a sua identidade é sempre uma pergunta, um caminho, um colapso. A grande espera é a sua essência: onde é Trieste?

“O Acordo Ortográfico”

“ Não conheço ainda, em pormenor, as regras do novo acordo ortográfico.
Como o Governo Português pediu uma moratória de 6 anos, tenho tempo para o estudar. Contudo, por muito que, eventualmente, venha a concordar com as normas concretas, há dois aspectos de princípio (por isso anteriores às normas) com que não posso concordar.

O primeiro é que, sendo nós os autores da língua, não temos nada que a acertar com outros povos a quem ensinámos primeiro e depois a adoptaram como sua. Têm eles todo o direito de a adaptarem às suas necessidades, usos e costumes e, de acordo com isso, a fazerem evoluir como evoluem todas as línguas vivas. Mas sem pretenderem que nós falemos o português como eles falam. E sem pretendermos nós que eles o falem como o português europeu.
A preocupação de afinarmos todos pelo mesmo diapasão parece-me uma atitude de subserviência perante o número de falantes e um complexo de culpa do antigo colonizador. Hoje somos todos independentes. Eles de nós e nós deles.
Não consigo imaginar a Espanha a fazer um acordo ortográfico com Cuba, a Guatemala, o Chile, o Equador ou qualquer das suas antigas colónias. Nem a pretender que lá se fale ou escreva como em Castela.
E muito menos imagino o Reino Unido a fazer acordos desse género com os Estados Unidos. Nem sequer com a Austrália ou o Canadá que ainda fazem parte da Coroa Britânica.
Porque são grandes e fortes, a Espanha, a França e a Inglaterra tratam de igual para igual, e não de cócoras, os povos a quem transmitiram a sua língua.

O segundo é que se trata do problema específico da ortografia.
O argumento mil vezes repetido de que a língua é uma realidade viva e dinâmica porque são os falantes que fazem a língua, é o protótipo do argumento pseudo-culto e, por isso, pretensioso. Porque, sendo verdadeiro, nada tem a ver com o caso vertente.
É certo que são os falantes que fazem a língua: da maneira como a falam e não como a escrevem.
Essa realidade dinâmica e viva (que não nego, antes afirmo) tem a ver com a fonética e com a sintaxe. Nunca com a ortografia.
A única maneira de respeitar a liberdade cultural com vários povos lusófonos é deixá-los falar e deixá-los escrever cada um à sua maneira: europeia, africana ou brasileira. O que, de resto, só enriquece a língua lusíada.
Por isso os acordos, além de complexados, são castradores.”

Lido no jornal católico “A Ordem”, de 27 de Março de 2008, e da autoria de M. Moura-Pacheco.

Uma raça perigosa

Eu ainda disse para fecharem as universidades, era uma maneira de estancar a degeneração, mas ninguém me ouviu, houve até quem insinuasse que se tratava de uma manobra para acabar com a raça dos doutores, espécie protegida como se sabe.
Sugeri então que se encerrasse a escola pública mais o seu monstruoso ministério! Que não, que não podia ser, onde é que se encaixava aquela mole imensa, era o desemprego, a miséria, o país não resistia! E o que é que se fazia a tanto professor?! Admiti o excesso e recuei, mas não deixei de resmungar: - para ‘ensinarem’ que o Dom João VI tinha ‘fugido’ para o Brasil, não eram precisos tantos! Bastava um casal para perpetuar a raça! Eu bem sei que muitos estão inocentes porque os conteúdos fazem parte da propaganda do ministério… e do regime! Bem, mas não podendo ser pelas razões caritativas expostas, há que encontrar uma solução rápidamente. Eu tenho uma ideia, aliás, duas ideias, a saber: partindo das actuais características da raça, resultado de um inesperado cruzamento de um dogue com um bovino, sabendo que atacam quando estão telemóveis por perto, e preferem o piercing ao açaime, eu tentava adaptar a prevista legislação sobre raças perigosas às escolas. E quanto ao piercing, em lugar de proibir tornava obrigatório o seu uso na orelha, mas com chip.
Se esta ideia não resultasse, avançaríamos para a outra, menos rápida mas mais radical: estou a pensar numa sábia combinação entre o aborto, a eutanásia e uns incentivos para casamentos homossexuais. E acabava-se de vez com esta raça perigosa.

Semana Santa

Em direcção ao escritório, no meio do transito implacável, oiço as notícias do mundo em ebulição. A chuva bate forte sob as nuvens pesadas e tristes. A guerra, a governança, a bola, a economia, reverberam nos altifalantes do rádio enquanto o país que se prepara para alvorar pró Algarve, pró Brasil ou simplesmente prá “terra” nestas mini-férias de Páscoa. A minha terra é Lisboa e eu ficarei por cá.
Então vem-me à memória um tempo em que, na família e no bairro, vivia-se uma Páscoa cristã. Pondo-me a pensar melhor, se calhar isso era apenas uma ilusão minha, provocada pelo o ambiente familiar que reflectia uma certa sobriedade própria da Semana Santa. Em minha casa ou nos meus avós, os rituais preparatórios da grande celebração cristã marcavam aqueles dias, e o melhor que podia acontecer naquele tristonho início de férias, era uma futebolada com os colegas da catequese no adro da igreja, entre uma manhã de Retiro espiritual e a Celebração Penitencial. A televisão e a rádio também espelhavam aquele tempo de recolhimento, com muita música clássica, longas metragens bíblicas ou alguma série histórica. À Sexta-feira nem publicidade passava.
Com isto não quero dizer que nutra particular saudade por essa época, ou que tais modos políticos fossem especialmente virtuosos, antes pelo contrário. Reconheçamos que também não serviu para nada o facto de então todo o país ver teatro à segunda, cinema à quarta ou Nemésio ao Domingo. A incivilidade e o atraso cultural permanece aquilo que todos sabemos.
O que é facto é que hoje sinto falta de parar um pouco, de um pouco de silêncio... Que parasse por uns dias toda esta atordoante alienação sonora e visual em que sobrevivemos. Parece-me que há barulho a mais, propaganda a mais, correria a mais, um ambiente que condena os mais incautos à mais básica exterioridade. Nada predispõe ninguém a uma pacifica oração, meditação ou escuta interior. E é pelo coração que ouvimos, entendemos ou descobrimos o que demais importante a vida tem para nos revelar.
Para os cristãos é então tempo de parar, pois é para o coração que Jesus nos fala e assim nos redime. É pela nossa felicidade que um silêncio interior se torna urgente.

o menino

De dentro do caixão a mãe quase o erguia:"meu filho, meu filho". Tinha os cabelos desalinhados, perdidos, a mão estendida num gesto inócuo. A camâra mortuária era um silêncio, um véu de fogo. As crianças da turma juntavam-se a um canto, o silêncio era uma ferida, um golpe na alma de cada um. Ninguém dizia nada só o choro estendia o que sobra da linguagem. Quando os professores chegaram, a mãe correu para o presidente da escola. Ficaram assim abraçados, um tempo infinito, o que resta de cada um. Mais tarde, não sei quantos minutos, chegaram os escuteiros, a catequista e os companheiros da catequese. O Prior pediu para rezarem. Houve um escuteiro que pegou na guitarra e cantou o Pai-Nosso e os outros a chorar. A oração penetrou a sala, cobriu as paredes e o que está dentro. Era como se a oração envolvesse o nó do mistério, o nó da morte. A mãe olhava de frente, um olhar denso, e rezava com a voz clara. Sem medo era o jugo da esperança, do que está depois e antes. O rosto da mãe era um traço, uma comunhão. Do seu filho que morreu na aula de ginástica aos treze anos. Voltou novamente ao caixão e deu-lhe um beijo na face. Olhava o filho com paixão e amor e rezava a Avé-Maria com a voz limpída, o lastro da fé.

Catequese em forma de ícone

O ícone da Nossa Senhora da Paixão, ou do Perpétuo Socorro, é uma catequese magnífica sobre o Amor. Este ícone conta-nos uma história: Jesus menino acaba de ver a cruz e, assustado, corre para os braços de sua Mãe. Tão grande foi o seu sobressalto, que perde uma sandália. E pergunta a sua Mãe:

- Mãe, isto é para mim?

Maria não O engana. Responde-Lhe com verdade: “Sim, Jesus, isto é para Ti”.

- Mas eu não quero! - responde Jesus.

Maria, então, pergunta-lhe - Jesus, quem traz a cruz e a lança?

- Uns anjos - responde Jesus.

- E quem é que enviou os anjos?

- O meu Pai.

- E o Teu Pai pode enviar-Te alguma coisa má?

- Não.

- Então, Jesus, aprenderás a amar, ainda que uma coroa de espinhos Te cinja a cabeça e não compreendas o mal que te causa; ainda que uma lança atravesse o Teu coração e entregues tudo o que há nele; ainda que cravos Te atem as mãos e já não possas fazer mais nada senão amar. Porque quando ames com todo o Teu coração, com Toda a tua mente e com todas as Tuas forças, então viverás para sempre.

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Adaptado de uma mensagem de correio electrónico

Do preconceito ao pecado

Ao contrário do que consta por aí não foi decretada pelo Vaticano uma "nova lista" de pecados mortais. O equívoco baseia-se numa entrevista do Bispo D. Gianfranco Girotti ao jornal do Vaticano L’Osservatore Romano, na qual o prelado, pertinentemente, aborda as novas formas do “pecado social”. Que eu saiba, os dez mandamentos ensinados pelo catecismo da igreja são suficientemente abrangentes para as mais imaginativas formas de corrupção humana.
Não sei em quantas casas portuguesas ainda se fala do pecado, um conceito que o contemporâneo caldinho de cultura e as mais diversas formas de relativismo puseram fora de moda. Na minha, onde se promove a vivência do modelo de Cristo, o assunto “pecado” não é tabu, porque achamos que para enfrentarmos os “bois” temos que chamá-los pelo seu nome.
Estranho bastante a cultura vigente, rápida na denúncia da violência abstractamente considerada, uma cultura que sofre com as estatísticas, por exemplo, da violência doméstica, mas que parece menosprezar o facto de esses números, que são agressões, terem origem em actos concretos, da responsabilidade de pessoas concretas e que vitimam seres de carne e osso, como nós. É normal e legítimo reclamar contra a corrupção, desonestidade e falta de princípios das pessoas. É vulgar e legitimo a denúncia dos problemas pessoais e sociais causados pelo consumo de drogas ou álcool. É de bom tom protestar contra a guerra ou contra a xenofobia, e indignarmo-nos com a simples existência de mães adolescentes ou mulheres que abortam.
A questão, é que por detrás de cada drama como os que referi, está um comportamento, um acto mal medido, mesmo que explicável pelas circunstâncias. Que não deixou de ser um equívoco, uma “falta”, um desvio à individual vocação de cada um para a íntima bondade e público bom senso. Equívocos, faltas e desvios, apesar de tudo, voluntários e, nessa medida, merecedores de uma censura que mais não é do que o reconhecimento de que outro comportamento deveria ter sido adoptado por aquela pessoa concreta. Com a sua história, com a sua estrutura e com o seu contexto. Isto, na minha linguagem, chama-se “pecado”. Resta salientar o mais importante, que a verdade do pecado, para o cristão deverá ser tão relevante quanto o perdão. Uma graça decisiva para o processo individual de crescimento, para quem tem fé, um árduo e exigente caminho para a redenção que alcançamos pelo amor do nosso Deus. E isto é uma coisa boa.

Ao Nuno Pombo um grato abraço.

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Publicado também no Corta-fitas